tag:blogger.com,1999:blog-16505444179293134412023-11-16T12:03:18.533+01:00hojas de rosadaPies mojados y ráfagas de frío urgente: la lógica de las cosas no nos hace mejores.S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-24847997525091043102012-04-08T12:16:00.001+02:002012-04-08T12:19:25.945+02:00Última salida por la tarde.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfuh4N2_ymEld6bATb-II7OXf9QBO1UV0yI3jwJCtvba3cLTRC2P48dpqBCyiuFNE9dAnGSx5gsSE1cP-uUed69jDLWKcJV2F1T_mUl9Roed6u029wmzAjpMK4Rerty8e83HIe2CTKRoYp/s1600/medicinehat_medalta_01+(800x532)+(500x333).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfuh4N2_ymEld6bATb-II7OXf9QBO1UV0yI3jwJCtvba3cLTRC2P48dpqBCyiuFNE9dAnGSx5gsSE1cP-uUed69jDLWKcJV2F1T_mUl9Roed6u029wmzAjpMK4Rerty8e83HIe2CTKRoYp/s320/medicinehat_medalta_01+(800x532)+(500x333).jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br /><span style="font-family: Calibri;"><em>Hay una cualidad extraña en todo esto que nos está pasando.</em></span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /><span style="font-family: Calibri;">Maldita sea, echo de menos el
invierno. Pensaba que podía pasar sin volver a escuchar otra vez esos lamentos
tan bien traídos pero esto ha sido demasiado. Parece como la primera vez. Una
letra recreada que definía toda una comunidad y al mismo tiempo, describía una
cita casual con cervezas, paseos por el parque y muchas confesiones… Reconfortante
para mis adentros y un fabuloso estado de gracia para mis sentidos. No sé que
la hacía tan especial, si tu sofá de novela gráfica o tus láminas de cartulina
pero ya te digo, me gustaba un montón. Podría decir que te anduve buscando a
tientas desde entonces pero no pensaba en otra cosa que hallar el interruptor
que me devolviera a mi anterior y exitosa vida social. Y tú, parecías como en la
canción, remontando e insuflando ilusiones renovadas a cada estrofa y luego, desplomándote
sobre el colchón. Aún así, no te digo que no, sólo que echo de menos el
invierno y no sé si voy a terminar por comprarme otro sombrero o apuntarme a
una de estas clases y pasado mañana, igual ya no me tienes aquí. Creo que habla
de eso, de lo bien que estaría que las cosas fueran de otra manera y de nuestra
incapacidad para cambiarlas. Toma, apunta: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">voy
a pasar toda la tarde contigo y después decides</i>.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-40212422936165402162010-12-06T19:44:00.003+01:002010-12-06T19:57:23.000+01:00P.O. Denton.TX.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlrp27dcGPx1fBhX49TeGnqPoSiENg-UmuOov5zwdiNXwHp2i1AdJaBv2DZkZaW45Kpllrv7bvYuvT9Ut-PSEw-BEDIPkek9JB4foXgCzAo6U1vAaAJYarb027S-U8QLUiDSoxRt7m5YBb/s1600/Alondra.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547642199591196322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlrp27dcGPx1fBhX49TeGnqPoSiENg-UmuOov5zwdiNXwHp2i1AdJaBv2DZkZaW45Kpllrv7bvYuvT9Ut-PSEw-BEDIPkek9JB4foXgCzAo6U1vAaAJYarb027S-U8QLUiDSoxRt7m5YBb/s320/Alondra.jpg" border="0" /></a><br />¿Cómo podrá la alondra sobrevivir al invierno?<br /><div></div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-15416971585258709762010-04-02T17:36:00.001+02:002010-04-02T17:46:14.225+02:00Camarilla.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6DLjbNbXy-MHPql3ncWGOOLdCJyd_FfB0ggpWdaa-KoDrG4FT39T6d2FYIOKsUaxgQwLOjsVmLl6vN-wddL1XKbhI8bPlA5uxXNnXEEr3DtNMIwZ8PHeVu3UsGXAEL4rF6T-83BPaOGqZ/s1600/nightfallsonm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5455564573267837746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 218px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6DLjbNbXy-MHPql3ncWGOOLdCJyd_FfB0ggpWdaa-KoDrG4FT39T6d2FYIOKsUaxgQwLOjsVmLl6vN-wddL1XKbhI8bPlA5uxXNnXEEr3DtNMIwZ8PHeVu3UsGXAEL4rF6T-83BPaOGqZ/s320/nightfallsonm.jpg" border="0" /></a><br />La iluminación artificial de Santa Cecilia te proporciona un alivio inmenso cuando estas a miles de metros de altura suspendido en el aire, sumido en la más absoluta oscuridad y atenazado por un calor sofocante. A veces, la luna acompaña mis idas y venidas por el concurrido espacio aéreo de la región. Otras, repaso mi vida, confecciono la lista de la compra o piensos en cosas terribles . Por otra parte, los viajes en penumbra son lo mejor de cara a la seguridad de los envíos que preparamos desde la caída del Puesto de Aquiliana.<br /><br />Hará como unos tres años, que dos ediles del municipio ofrecieron una actuación inesperada y estelar ante las otras babosas del consistorio. Derrochaban soberbia ante sus vecinos mientras los hilos de La Junta crecían en número y en grosor. Era cada vez más evidente pero, ¿quién podía evitar reír la gracia ante una inyección de billetes usados en el bolsillo? Los llamados eslabones dibujaban círculos concéntricos a los empresarios y dirigentes. Las conexiones se derramaban en una red mallada y en un Sistema Aparentemente Oculto de Intereses Creados. Vampiros viviendo y chupando en la negrura. Sanguijuelas como terneros acechando la vida de los infortunados y de los incautos. Llevaban dos años planeando la obra, un hermoso ejemplar lleno de tachaduras. Se habían calculado las perdidas y auditado los inconvenientes pero parece ser, que a pesar ello, acumulándose aparatosas en el plan de futuro de los honorables urdidores, no eran suficientes para eliminar las expectativas fundadas, aunque expectativas al fin y al cabo, que suponía el acaparamiento lascivo del control total de los envíos.<br /><br />Antes hacíamos un cuarto del trayecto por carretera. Siempre por polvorientos caminos de cabras. Polvorientos aunque vacíos de patrullas tanto de día como de noche. Una vez habíamos pateado unos 150 kilómetros, llegábamos a Aquiliana. Subíamos hasta el puesto por un sendero estrecho e invisible para los foráneos, que se dibujaba caprichoso desde la falda del cerro norte, donde el río bajaba dormitando hasta en los días de viento desatado. Ahí nos esperaban dos o tres fajadores. Costaba tres minutos aproximadamente cargar la avioneta. Era rápido y preciso y no tenía aparentes puntos flacos. Exceptuando por las patrullas, claro. Pese a todo, no creas, nunca dejaba de preocuparme; no era para menos, una vez que tomabas conciencia de ser el último eslabón de la cadena alimenticia. Sobreexpuesto a las externalidades como un chuletón a la brasa. Los billetes usados no llegaban tan frescos a los tres mil metros de altura, las patrullas echaban la jornada y la política se cobraba en moneda de falsa redención. Ellos lo llamaban “sacrificio”. Yo lo llamaba “tiro al plato”.<br /><br />Así que el diagrama de manual de ciencias naturales todavía se hizo más evidente tras el éxito artístico de los ediles díscolos. Los dos bien untados, que digo, rebozados hasta decir basta. Auténticos señoritos de la hipocresía mas descarada, indignantes y repugnantes hasta el vómito. Como todos ellos. El cortejo era siempre el mismo, tan obvio y sin embargo irresistible para aquellos petimetres que se habían pasado toda su vida viéndolas venir. Comenzaba con más bandejas de la cuenta. Ensaladas bien surtidas de dulces con los que llenar tu nariz hasta corromperla. Carecían de la virtud de la medida y mas de una vez, debía llevarlos a urgencias por la puerta de atrás. Convulsiones y el cuello inflamado en la mesa camilla. Los ojos blancos y dilatados, la nariz rebosando sangre tras alguna aspiración desviada. Las citas continuaban en salones de chicas, siempre distintos, siempre dorando la misma bajeza. Los veo allí, dirigiéndose colocados hasta la luminosa puerta de entrada. El cuello de la camisa lleno de saliva y en el rostro la misma soberbia; el mismo gesto ingrato impreso para el resto de su vida si no les honraba la hombría de quitársela antes. Me cuidaba mucho, me aterraba olvidar que vivía en las entrañas del monstruo.<br /></div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-37896111390227006882009-12-27T18:16:00.018+01:002010-03-21T18:22:34.970+01:00El pasajero de reserva.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg19tUebxrWfFe0REPlvQHz09KgwKMcWJKG36p0UJb2QSNvla5d-zlJjM7wH77V490ANb0VwcNVYfaEE9Ju-f_33_Lp7V6SPs4rsH-Hw3d3V0OOaWCPHxV7yyJUQ4Stlb8QtWe-Xr9_AgSI/s1600-h/480_house-of-games.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5419966393298489538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 169px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg19tUebxrWfFe0REPlvQHz09KgwKMcWJKG36p0UJb2QSNvla5d-zlJjM7wH77V490ANb0VwcNVYfaEE9Ju-f_33_Lp7V6SPs4rsH-Hw3d3V0OOaWCPHxV7yyJUQ4Stlb8QtWe-Xr9_AgSI/s320/480_house-of-games.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Sucede en la estación, estupendo guiñol donde convergen a veces algunas vidas, así un poco desarropadas y aunque no lo pueda parecer, sin un destino inmediato . Flota la precaución y el miedo en el ambiente. Es la tasa que he de liquidar para sobrevivir a esta época de las cavernas. Y no entiendo como si quedamos no apareces, pero abro el fruto de la paciencia y pedazo a pedazo, me lo como.<br /><br />Lo que pasa es lo siguiente. Hay un bar, una cafetería que es un espacio rectangular con una barra metálica y unas pocas mesas dispuestas frente a ella. Hay poca gente: una camarera con algunos años de más para parecer tan ingenua, un hombre gris y de bigote que manosea un periódico en una esquina, una mujer tremendamente oronda y un emigrante norteafricano con cara de hambre. La camarera y la mujer oronda hablan solapándose sobre alguien que acaba de marcharse, cuando un conductor de autobuses sentado en una de las mesas, se levanta, se acerca y les sonríe buscando un modo de participar en la conversación.<br /><br />“Llevo desde que abrieron esto y nunca me había pasado”. “Son profesionales”. “No se puede hacer nada, acaso lo mejor es dejarlo correr y no servirle más”. “Hay que estar con los cinco sentidos y aún así”. “Tengo una tienda y nunca me había pasado nada parecido”. Hay dos datos en los que reparo y que advierto importantes: que nunca les había pasado y que sin duda, él o ella, el visitante que dejó una muesca en esta cafetería hace unos minutos, era un “profesional”. Yo no estaba pero he seguido atentamente el atropellado recuento de acontecimientos y creo entender, que ha iniciado y concluído con éxito una pequeña representación haciéndose valer de la recurrente aunque difícil práctica, a veces conocida como “el pasajero de reserva”. Ciertamente, él o ella, ha estado hábil pues sobre está hora apenas hay gente, salen sólo tres o cuatro autobuses y puede que sólo quede por llegar el que viene de Huesca. Además, están de ronda un par de parejas de policía e instigan, tantean y detienen a los cansados y a los despistados.<br /><br />La mujer oronda tiene una suegra italiana y es costumbre o eso dice, regalar joyas con motivo de las nupcias. Así que en estas, dice, estaba en Vicenza y se acercaron las dos a una joyería. Una vez allí y mientras esperaban su turno, entró una mujer joven con un carrito de bebé que dejó cuidadosamente junto a una de las vitrinas. Esperó callada su turno, se probó una pulsera, una gargantilla y unos pendientes y tras disponerse a abonar lo suyo, se cacheó, se sonrojó y con voz preocupada afirmó haber extraviado el efectivo. Después, mostró una cartera y tras extraer de la misma una tarjeta de visita con el número impreso de la casa contigua y abanicar con ella la mirada de los presentes, abandonó el comercio con las joyas puestas y con la promesa de regresar en cinco minutos con el dinero. Antes, había tenido tiempo para reclamar la diligencia de la dependienta ya que dejaba a su cuidado al pequeño pasajero del carrito. Sobra decir que dentro del carrito ni siquiera había un muñeco.<br /><br />Me termino el cortado y mentalmente señalo por los menos, tres o cuatro lagunas o hitos poco verosímiles. Aún así, creo que puede colar. La primera regla es que las posibilidades de que prospere la escenificación son directamente proporcionales a la aptitud para generar confianza en el prójimo, lo cual supone que estos relatos, hechos o denuncias no pueden revisarse ni tratarse desde postulados estrictamente objetivos. No hay lógica ni inferencias para los sorprendidos. Por otro lado, hablamos de rigor pero no voy a ser yo quién desvele cuál era el “depósito” que había comprometido él o ella para amparar su huída, ni mucho menos como recibía el gesto facial de la camarera la anécdota italiana de la mujer oronda.</div><p align="justify">Me ensimismo de nuevo, programo mentalmente tu llegada sin perder de vista la bolsa que porto: puede que lo sepas pero este plan es un completo desbarajuste. “Hágase difícil por compasión” es un consejo que me doy pero gasto demasiada pereza para tan poco remedio. Se abre la puerta y aparentemente todo sigue igual, la luz es la misma y el entusiasmo de los presentes no decae. Cuando entras en la cafetería hay un fabuloso instante de solemne misterio. Son tres segundos los que bastan para que desaparezca la intriga, tres segundos generosos que preceden al verdadero golpe y que me regalo a mi mismo a sabiendas del riesgo que corro. No conozco a nadie a quién le sienten tan bien las gabardinas de raso y por primera vez en mi vida, confío en el poliéster más que en el látex o en el algodón.<br /></p><div align="justify"></div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-64669753828901141352009-08-02T13:01:00.001+02:002009-08-02T13:07:58.699+02:00Vacíos y competencias.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6HnctJa32e9GeIiGLm0VrwEz42GUKPDh9lXzszwFKe0jG5_9X3tAAwfsU0V2Zkm-x_FzF1stvkEz079jdDxMsSUgtQUK7FmyMJTGZZrZsdcS_IwuWIgyVrNLxkQrl0zHtuibxPKo0iQFA/s1600-h/f1a6r18.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365320085918024642" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 246px; CURSOR: hand; HEIGHT: 194px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6HnctJa32e9GeIiGLm0VrwEz42GUKPDh9lXzszwFKe0jG5_9X3tAAwfsU0V2Zkm-x_FzF1stvkEz079jdDxMsSUgtQUK7FmyMJTGZZrZsdcS_IwuWIgyVrNLxkQrl0zHtuibxPKo0iQFA/s320/f1a6r18.jpg" border="0" /></a><br /><div>Nos están volviendo la cara<br />Ojos de oveja y raseros de medio pelo<br />Altísimos caballos de finísimas patas<br />Desmontes para correr huyendo al oír la señal<br /><br />La broza que hay en sus oídos no es casualidad<br />Una oportuna transmutación de cera en nutrientes<br />Hermoso ejemplo de progresión humana<br />Es que veo tanta suciedad en mi casa...<br /><br />Me gustaría que fueren metáforas<br />Rebusques graciosos que enfrentan la realidad<br />Pero no hay figuración aquí<br />Y arde como único resultado posible<br /><br />Es la distribución de las competencias<br />Me quedo con una explicación de mero trámite<br />Puede que reflejo exacto de una burocracia agreste<br />Pero en cualquier caso un efecto desmotivado y devastador</div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-32880359630083672082009-08-01T09:28:00.003+02:002009-08-01T09:39:52.365+02:00Perpetuum mobile.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhByinolh3HkfqrHR_vvIwcNMW6dmwQGblBpiunVCEU3EpdCYs_yVph6G5dd3MTqNvH4AFV5wUBLZCLSVBc64K7cZrb8CRPC3wHPgeXKS52DiQMMqdkaayo8kF3F4-5i7vzO4TG6Rd67WoK/s1600-h/tequila_sunrise_tv_picture_044.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364894358093403458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 173px; CURSOR: hand; HEIGHT: 130px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhByinolh3HkfqrHR_vvIwcNMW6dmwQGblBpiunVCEU3EpdCYs_yVph6G5dd3MTqNvH4AFV5wUBLZCLSVBc64K7cZrb8CRPC3wHPgeXKS52DiQMMqdkaayo8kF3F4-5i7vzO4TG6Rd67WoK/s320/tequila_sunrise_tv_picture_044.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Espero en la fila del cine: unas veinte personas que no sé si han venido a ver aquello que quieren ver, necesitadas de un objeto que las legitime y las transforme en algo más cuando comenten la película. Hay inadmisibles excepciones, tres chavales interaccionando entre ellos con bromas incomprensibles y desprovistos de necesidades difíciles de cubrir en su visita a la sala oscura. No me gusta el título ni me gusta la premisa y tú reaccionas lerdo ante cualquier estímulo externo que no comprendes. Además, la prudencia no está entre tus virtudes aunque bien es verdad, que lo compensas bien con tu pose relajada y tu sensibilidad con miras al hermoso patio de la vida que te enseñaron.<br /><br />No tarde mucho en llegar hasta aquí, en llegar a tener lo que aparentemente me podía faltar o podía haber perdido en mi desafortunado periplo con mi previo intento de ganar una medallita brillante. Soy de aquellas que no podría sobrevivir en el monte comiendo hierva, ni siquiera capaz de orientarme por el sol de mediodía, ni dormir al raso. “Te alcanzarán las alimañas igualmente”. Me lo debieron de decir, que lo hubiera escuchado. Sí... falsa si lo requiero. Tengo mi trofeo y me da igual. Eres cuanto he buscado y quería en este páramo tan ingrato con los corredores del fondo. Y la paciencia no está entre mis virtudes, a pesar de todo. Me has elevado a la verdadera sociedad, a ese hermoso pedazo del patio de la vida que me enseñaron. Me has devuelto el orgullo y me has llevado de viaje, a conciertos, a buenas mesas que frecuentar. Me has proporcionado indelebles momentos de humor, pasión y talla humana. Casémonos.<br /><br />Sí. Estoy aquí y es genial. Me siento Michel Pfeiffer en Conexión Tequila. Nunca he logrado retener la trama pero es fantástico tener a Kurt Rusell y a Mel Gibson bebiendo vino de crianza mientras aspiran con ánimo lascivo mi media melena lisa. Es fantástico, con toda esa gente saliendo y entrando del restaurante y con todos esos dispositivos de vigilancia. Raúl Julia me hace creer que la policía mejicana es la mejor del mundo y sin embargo, no soy capaz de sentirte más allá. La teoría del movimiento perpetuo es una buena cosa para una pareja como la nuestra. Cuando se apagan las luces comienza la película que me merezco. </div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-73232693744244914392008-10-26T17:14:00.004+01:002008-10-26T17:21:55.840+01:00Presente.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-s3GcPae0k8t7emS5niIkRojAPwwu4-8DaGDw1ULv5pysWk4olhi3-IC8GP2vHgu45xhS3VXVH1JALsIyDbsVeFPliBdheoj4sXd-0Hpe4vE8awuashBRw0ebcciDQA38JzGJK8p-TVHg/s1600-h/Whiskeytown%2520-%2520SA%2520(Full%2520Cover).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5261497760032152434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 183px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-s3GcPae0k8t7emS5niIkRojAPwwu4-8DaGDw1ULv5pysWk4olhi3-IC8GP2vHgu45xhS3VXVH1JALsIyDbsVeFPliBdheoj4sXd-0Hpe4vE8awuashBRw0ebcciDQA38JzGJK8p-TVHg/s200/Whiskeytown%2520-%2520SA%2520(Full%2520Cover).jpg" border="0" /></a><br /><div>Soy un niño: una estrella solitaria que es un reflejo tuyo pintado en el cielo.<br />Está la hierva ondeando bajo el agua dulce y mis pies, hacedores de barro, van y vuelven, en un tránsito incansable y pleno de significado.<br /><br />He venido aquí: el sitio donde tú estás.<br />Recogiendo y guardando todo lo que parecía de valor; brillando entre redes de ramas recortadas y hojas llenas de luz.<br /><br />Lo he sabido ayer: no eran tantas cosas.<br />Lo que merecía más de una pena era un hilo fino de cuentas efímeras; gotas de lluvia, a través de las cuales, veo tus ojos en un salto atemporal y prometedor.<br /><br />Tienes algo mío: no sé como ha sido.<br />Un aura, fuerte y entera como tú, frágil un día, batiendo carreras al otro; un estrecho y abrupto sendero aprendido hasta tus manos.<br /><br />Eres una niña: un mapa de vida que es una palabra mía escrita aquí.</div><div> </div><div> </div><div></div><div></div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-35266348648499465952008-03-23T14:59:00.003+01:002008-12-09T03:32:45.805+01:00Little Blow Madalena.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0A3IcQr1uWUbzr2nh25YvyFCIazJ8JyTHb5cVDbXPahEoiR-ZoHUA4ARky6lRXPlaqOVmtIftR3DNijoYuCmUkQ8Dl5EGk37x3cq8WlMkT6cxJ_MaxGmySZGT1-acvfqRtuUtOjIqLxRH/s1600-h/swing4-9651.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5180936675451196258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0A3IcQr1uWUbzr2nh25YvyFCIazJ8JyTHb5cVDbXPahEoiR-ZoHUA4ARky6lRXPlaqOVmtIftR3DNijoYuCmUkQ8Dl5EGk37x3cq8WlMkT6cxJ_MaxGmySZGT1-acvfqRtuUtOjIqLxRH/s200/swing4-9651.jpg" border="0" /></a><br /><p align="justify">Sonrío pero esto no es una broma. Han venido de nuevo los chicos y verdaderamente se lo están pasando bien. Estaba pensando que al tío grande vestido de blanco podíamos enviarlo a rematar un trabajo fino al consistorio. Todos me preguntan que si es alemán, ¿no han visto como sopla? Ha mamado Nueva Orleans, desde el último callejón del Valle hasta el primer salón de baile angelino. Tranquilo, hombre, deja de morderte las uñas, los muchachos no necesitan aflojarse la corbata. Están ensayado lo justo. Creo que lo llaman “economía de medios”. ¿Sabes de que te hablo? Son los dichosos genes, están ahí, apretando los dedos hasta que el peligro pasa y a otra cosa. Ya te digo, es una pulsación natural, no necesitan del apoyo de ninguna fanfarronada. </p><p align="justify">Observas, eso está bien. Es cierto, tiene un balanceo descreído hasta que hincha los carrillos y deja salir ese día jodido que ha tenido. Todos me dicen que de donde demonios ha salido. ¡Ah, amigo! el jefe sabe donde buscar. La inteligencia está en saber buscar y a veces, en que no te encuentren. ¿No te parece? Como ese otro, ¿qué si es judío? Yo que sé, eres antisemita o que. El tipo está ahí, donde le corresponde, yo no me preocuparía por sus inquietudes religiosas. Si te rompen la boca en lo último que vas a pensar es si está circuncidado. Mira, fíjate, como brilla cuando habla de volver a Sorrento. Esas cosas se llevan aquí, debajo de ese pañuelo de duelo. No me hables de patrias, de padres o de hierofantes, te explico algo serio y es que afortunadamente, la sangre siempre mancha cuando salpica. ¿Qué no?</p><p align="justify">Calla, calla,... Cuando llegue el momento quiero estar cubierto y no respirando barro por culpa de tus dudas. Por eso, voy a confiar en esos dos, ¿el fulano con pinta de español? Me refiero al del chaleco. Viene de la calle. Dale un bajo y te abre una puta discoteca. Puedes invitar también al niño, es habilidoso aporreando, tiene intereses en otros campos, sabe moverse solo. Ah, eso sí, yo no le ofendería con tus chistes racistas. Por cierto, hijo, maldita la gracia que me hacen. ¿Por qué no te callas de una vez? Puede que salgas de aquí con alguna lección aprendida. Y deja de hacerte el pachuco, eres... ¿cómo lo diría? ¿Una calamidad?. Pareces un federal recién salido de La Guardería. </p><p align="justify">Mira, ya esta aquí la logística. Sí, a mi también me parece un tipo muy simpático aunque la policía judicial no debe de pensar lo mismo. Ese aroma se llama "savoir-faire" y no es francés sino "argot". Anda, ahora que por fin te has callado, deja de respirar también, que viene el jefe. Dile que te imite a Marlon Brando pero no me vayas a abusar que ya te he dicho que aunque sonría no está para soportar tus ocurrencias. Se necesita alguien lo suficientemente listo para equilibrar todo la labor, el tiene esas maneras pero no te confundas. No es un fajador. Tampoco necesita pegar primero, le basta con hacer chasquear los dedos.</p><p align="justify">Sí, sí, así es... Oye, idiota, ya te he dicho quién es el jefe, atusa la corbata y empalma la raya. Tienes suerte de que los hermanos me hayan alegrado el día, cuando se disfruta de verdad y se respira esta hermandad se trasciende el trabajo bien hecho. Y eso se pega. Para tu fortuna se me han olvidado todos los pesares. Apaga la tele de una maldita vez o esa basura te succionará la última neurona que luce en tú cerebro. Venga, no pierdas tiempo, nos subimos ya, que la banda nos recoge en la calle Mayor. ¿Qué a que hora llegaremos a Las Vegas? Muchacho, de los Monegros a Nevada hay un paso cuando se va a mil hostias por hora. Tú balancéate y deja que los chicos manejen. </p>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-42215861785575094862008-03-20T18:12:00.006+01:002008-12-09T03:32:45.893+01:00Cortesanos y conspiradores.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPZ5K3PYHzqTAOZLXEr_ahbo_mCi41R__x7p9ZnddTOFF9ZcRmUZ5q32G7KKwQoubhuBKYxgDrJhIvO8omvHQWPyhrbSVfZkpx9RB4B4dIwjz0UtK0X9w4oxCKrLryva2hvhCxo70YdFZV/s1600-h/20070127183927-levellers-religious-radicalism.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179873185714131794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPZ5K3PYHzqTAOZLXEr_ahbo_mCi41R__x7p9ZnddTOFF9ZcRmUZ5q32G7KKwQoubhuBKYxgDrJhIvO8omvHQWPyhrbSVfZkpx9RB4B4dIwjz0UtK0X9w4oxCKrLryva2hvhCxo70YdFZV/s200/20070127183927-levellers-religious-radicalism.jpg" border="0" /></a><br /><em>En este contexto fugaz en el que ni siquiera existiendo es gerundio, resulta harto complicado presentarse sin parecer pretencioso, desesperado o descerebrado, así que no me voy a exponer sino que me voy a ausentar escribiéndole estas breve misiva, urgente y manifiestamente comprometida. Hacer lo opuesto de lo que uno debe hacer no es fácil sino todo lo contrario, bien lo sabrá Usted, Señorita Rosada , suministradora del material del que se hacen los ideales y las encimeras, anfitriona de personalidades distinguidas y dueña de una cascada maravillosa o retahíla de pensamientos de papel.</em> <div align="justify"><em></em></div><p><em>Suyo,</em></p><div><em></em></div><div><em></em></div><div><em>un visitante de las tardes de agosto, atribulado, desorientado y (voluntariosamente) desmemoriado.</em></div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-18992101832593881102008-01-29T18:27:00.002+01:002008-12-09T03:32:46.083+01:00D.E.A.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4b0WVz6f7xz3aVgeGec9f2BFcRqI0v_sPEjlg3FyE5ubKWzzDvcTZSatPthyphenhyphenrhZkdVwCzM6F3TXTAcgMQSLGho-ZRYZ5fGterus4cpn4dsLsiqV9b_dg3FSx0lNV0kpQFpIeaEDl6edaJ/s1600-h/novak1-776328.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5160951738492813586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4b0WVz6f7xz3aVgeGec9f2BFcRqI0v_sPEjlg3FyE5ubKWzzDvcTZSatPthyphenhyphenrhZkdVwCzM6F3TXTAcgMQSLGho-ZRYZ5fGterus4cpn4dsLsiqV9b_dg3FSx0lNV0kpQFpIeaEDl6edaJ/s200/novak1-776328.jpg" border="0" /></a><br /><div>Dulces estados alterados<br />desde las últimas tardes con frío<br />Hay muchos discos de almas acabadas<br />que hacen bandera de tus andares<br />Cuentan la vida que se merecen<br />Diminuta peana de crema y nata,<br />todas los regueros riman en mi sueño alucinado<br />Tus mismos gestos son salvajes aun sin coartada,<br />pequeños devastados por mis encuadres de plata<br />Dos piernas finas empujadas en pasos decimales,<br />vestigio vespertino de un pasillo de lino<br />El mismo pasaje que te anuncia<br />me dice adiós sin prometidas<br />Será ese el confín de mi descanso<br />o el señuelo loco de tu apeadero</div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-25747493759180541492008-01-29T17:23:00.001+01:002008-12-09T03:32:46.272+01:00La perla desencantada.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhKczkE86_zt7gaKrlWXCfyj-wcofExoSv3vTkyPmquQ9_sx1xO4TrNN9D9PRaL7deEsFTnLZQN5enbMngevCZJSmdATuxRgwJM1m19D8Bm0N28TUsrOd-jda8dUitpNRbJ1uTxGF06-yv/s1600-h/20061227201243-cubiertaelric1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5160936933740544258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhKczkE86_zt7gaKrlWXCfyj-wcofExoSv3vTkyPmquQ9_sx1xO4TrNN9D9PRaL7deEsFTnLZQN5enbMngevCZJSmdATuxRgwJM1m19D8Bm0N28TUsrOd-jda8dUitpNRbJ1uTxGF06-yv/s200/20061227201243-cubiertaelric1.jpg" border="0" /></a><br /><p align="justify"><span style="font-family:georgia;">Fantasías nada más es lo que la ladrona de sueños desgranaba ante los ojos absortos del guerrero lormyriano que yacía en el suelo. La sangre manaba lenta, auspiciando unos suspiros mecidos en un último esfuerzo de conciencia. Paseaba en círculos frente al cuerpo inmóvil, teatralizando sus gestos hasta el paroxismo, sobreactuando no por voluntad sino por miedo a que se perdieran alguna de sus palabras y señas.</span></p><span style="font-family:georgia;"><p align="justify">Hacía años que, tras una profunda y también severa reflexión sobre sí misma, había decidido compartir un pedazo de sus viajes con los moribundos. Lo recordaba todo y el único trabajo radicaba en la selección del fragmento. Un trozo de cristal arrojado sobre los ojos de un último deseo ardía en el interior de su cabeza hasta que lo compartía con alguien. Le daba la vida y se la quitaba poco a poco pues las reglas que regían las artes y procedimientos de su oficio eran muy rígidas y no permitían transmitirse sino era tras un riguroso ejercicio de examen del potencial “recipiente”. Hablaba acuciada por la poca vida que quedaba en ese hombre, atropellando sus palabras nerviosa, dando saltos y haciendo aspavientos con muy poca esperanza de poder terminar el relato.</p><p align="justify">Debía irse sabiendo algo más: era muy poco lo que pudo ver, sólo un fragmento imperceptible en una línea al margen de las Crónicas. Ni un suspiro. Melniboné fue una pequeña cicatriz en la historia de los Reinos Jóvenes y los Reinos Jóvenes eran una gota en el verdadero Mundo. Cuando los Señores de la Isla del Dragón rigieron sus destinos pudieron cambiar un millón de vidas pero irremediablemente, fue un dominio efímero. Ahora que aquél viajero pesaroso había desaparecido de su vida tenía la sensación de que quizás no había perdido tanto. Comprendía sus razones pero no sus actos.</p><p align="justify">La barbarie desatada del albino no encontraba acomodo en sus sueños y no le permitía descansar. Una últimas palabras sobre una perla que no existía más allá de un sueño y la vida del guerrero se consumió por completo. El sueño de alguien que no esperaba nada y lo tuvo todo fue su regalo. Fantasías nada más para un hombre que no lo merecía. Como Elric, de quién empezaba a dudar de su fatalidad pues labraba su futuro a golpe de espada, reflexionando sobre aquello sobre lo que no cabía justificación.<br /></p></span>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-54424671686287377372007-12-16T13:03:00.001+01:002008-12-09T03:32:46.440+01:00Breve encuentro en la entrada de personal habilitado.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdFY1Rhw9-sPNGaOqu7kSUSQovNT8wkP3oRVR4zzLSf0nCGx1-fADAwMabicdvyfknuq4kjfg_zmi8j5ayTAA__EIJKbosbGjPxvKRqFeQ33r-d19Zksw5FgTV44MCToeB5Ij42JcnVnNW/s1600-h/mybest3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144540555577542770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdFY1Rhw9-sPNGaOqu7kSUSQovNT8wkP3oRVR4zzLSf0nCGx1-fADAwMabicdvyfknuq4kjfg_zmi8j5ayTAA__EIJKbosbGjPxvKRqFeQ33r-d19Zksw5FgTV44MCToeB5Ij42JcnVnNW/s200/mybest3.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-family:georgia;">Vengo de nueva y sigo la corriente. No suelo mirar por la ventana más de lo necesario, pero flaqueo ante los impertinentes. Te veo, te llamo y digo hola con una sonrisa que es sincera como el frío. Un instante que sabe más que las cien palabras que no se dicen pero que acusa la necesidad de respiración asistida. De lo contrario, perece muy poco a poco. Puedes decirme que quedemos o puedes decirme que me quede contigo. La mordedura de la duda me escuece tanto... Ya lo sabes, chaval. La mordedura es reciente cada noche. Cuando tú piensas en mi, yo me defiendo como una gata acorralada. Pocas armas y menos voluntad.<br /><br />Un encuentro de verdad es el que relata Fito entre él y Cecilia. Salgo entre la gente a saludar. Un encuentro cierto es cuando Cameron Diaz es una aparecida entre el tumulto y el gentío. Explosiones en la oscuridad y trampas para jugarte la vida. Apriétame bien las muñecas. Enciérrame y deja que se acabe el aire. Soy una escapista de campeonato. Me lanzo por la ventana buscando la eternidad y algo de abrigo y siempre encuentro muy poco. Un imperdible brillante abre el punto y desgarra la materia en su estado más elemental. Un <em>flashback</em> con intenciones para los chicos olvidados de los video-clips. Me cortas por dentro como cuando me haces mirar como una perdida. Como cuando se enternecen mis ojos y entras con una intención tan clara. Como cuando deseo que tus manos envuelvan las mías o acabo precipitándome. Lo demás, es otra cosa. Te lo digo yo, que te he llamado por tu nombre para que no pasaras tan de largo. Quieto te quedas y rompo tu agenda en dos. No es un corazón pero me vale.<br /><br />Esa mañana, llevaba mucha magia en las yemas de mis dedos. Y más en mi gesto amable. Tenia o tengo novio pero había una guerra por delante. Aquí es donde comenzó todo una vez más: las llamadas, la furia de nuestras ganas, la timidez compartida, las cosas que ves en mi. He estado muy pero que muy impaciente por salir de aquí. Este es también mi propio infierno. Esta es la puerta y esos los hechos que me condicionan y me impiden coger lo mejor de ti. Aquella es mi entrada para personal habilitado. Me dicen que lo merezco y ya está. Qué gente tan cabrona. He sido abatida tantas veces que mi control de daños carece de medida y de utilidad. Pero tú me ayudas. Eres de esos chicos que no piensan que yo soy una de esas chicas. Soy de las tuyas. Encantadora, ya lo mires de este lado o lo mires del otro. “Bueno, nos vemos, o no llego. ¿Me llamarás? Ya sabes que estoy siempre aquí”. Sin doble fondo. Ha sido una desaparición nunca vista hasta ahora. Sácame del baúl del <em>atrezzo</em>, coge mi mano y llévame al escenario contigo. He de saludar. No al público, sino a ti.<br /></span></div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-5487952530673338982007-12-06T16:16:00.001+01:002008-12-09T03:32:46.614+01:00Cálida Fornax.<div align="justify"></div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzweBFZt4V5uMobUfplFnFkPzUx9u4edQ8IzPomcbyr3DzRzhFEsbsewnI0-GYIc8VS4sFXUZBm3yaz-RfZRLjCRnTLiprUpBZNZNXJYWEoSIiaV1Y8vuMEmdit3fdISOlzhZ4oTD1e2FH/s1600-h/novak.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140880152245517714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzweBFZt4V5uMobUfplFnFkPzUx9u4edQ8IzPomcbyr3DzRzhFEsbsewnI0-GYIc8VS4sFXUZBm3yaz-RfZRLjCRnTLiprUpBZNZNXJYWEoSIiaV1Y8vuMEmdit3fdISOlzhZ4oTD1e2FH/s200/novak.jpg" border="0" /></a> </div><div align="justify"></div><div align="justify">Tengo un oscuro sentimiento de pertenencia que soy incapaz de explicar. Desde las tumbonas del nido familiar me paseo con cierta condescendencia por las ultimas hemorragias de naturaleza romántica. Siento un profundo odio por el <em>rock and roll</em> y por todo lo que sugiere o representa. Sin embargo, deseo temerosamente, que “ese alguien” me enseñe cómo de equivocada estaba. No puedo retener esta caricia salvaje que nace en mi corazón y que desborda y confunde a la gente que me rodea. Las luces de las tiendas de ropa, los sitios nuevos, los cines casi como hospitales, los apartamentos donde puedes quedarte a dormir, ... Son lugares tan sagrados en su fría y verdadera formalidad, que no puedo dejar de visitarlos. Van conmigo, ¿sabes? Hay algo cruel en todo eso pero no voy a pedir disculpas. Una falta de consideración con los demás. Un creer que lo tengo todo por miedo a equivocarme. Un morboso intento de menosprecio.<br /><br />Hay un chico que me evita empecinadamente ante mis propios ojos. En una cafetería o comiendo, me evita aparatosamente, marchándose siempre, delante de mi. Sin saludar. Me llama tanto la atención que no sabría decirte. No sé si tiene que ver con ese “sentimiento”. Supongo que lo conozco de antes. Estuvo conmigo en una celebración o algún curso. Me lo presentaron hace cinco o diez años en una cena al filo de la conciencia de clase. No sé si me explico. Es inmune a esa “caricia salvaje”, a ese veneno irresistible que prensa mis creencias y antecedentes. Él era ayer lo que se supone que es hoy. Que impotencia siento, sabiendo que será mañana. Eso es el resultado. Cuando me despierto, y tras una perecedera chispa de libertad, muto en la causa de tanto estropicio.<br /><br />Tengo tanto miedo de no tener plan para mañana, que por eso hablo de una forma tan atropellada. Quiero parecer la persona más normal del mundo en dos segundos. Y si en dos segundos suelto más de quince palabras, pareceré una chica que tiene miedo de no tener plan para mañana. Y si me miras ansioso o con una duda, vas a perder tu tren conmigo. Dime si eso es ser mala. Seguramente, si lo piensas así es que no has oído todo lo que te he dicho. Ahí estamos, volátil y voluntariosamente catastrófica. Adorable y llena de curvas. Cercano objeto de deseo y vida. Fanática de un estado de gracia que no puedo tolerar. Tan suave e inofensiva como tus palabras. Quién pudiera comprender lo que sucede dentro de mi cabecita. Voy a necesitar a Ben Lee, Joe Purdy, Stephen Kellogg o Josh Ritter para que me digan lo guapa que estoy hoy. O no. O me lo vas a decir tú.</div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-83709780588303494602007-11-01T15:06:00.004+01:002011-07-10T16:41:45.872+02:00Dinero para Dan.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCqsfZbH5XLeWag6g3sGTFqNf4mwwZxCvoQr-wWvzVeVe0f4gWNBXVuPOt0d6wtU7L3ZO4fgclYyXBGK1u-y1r5mNzZV1zjytCJBFav0O0F7WjqDqDHcZFz9FXj3muxjA9kxxAYdgF9E__/s1600-h/fm4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5127873298283922162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCqsfZbH5XLeWag6g3sGTFqNf4mwwZxCvoQr-wWvzVeVe0f4gWNBXVuPOt0d6wtU7L3ZO4fgclYyXBGK1u-y1r5mNzZV1zjytCJBFav0O0F7WjqDqDHcZFz9FXj3muxjA9kxxAYdgF9E__/s200/fm4.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:georgia;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Hizo lo que pudo. Es una buena idea. Es barato. Dan tuvo un parto la última vez que por el cable pasaron <em>Espías como nosotros</em>. El lector de cedés brindaba las notas finales de <em>Phospate skin</em>, consiguiendo que se agolparan caprichosamente los recuerdos de hace de veinte años en un receptáculo muy estrecho y muy oscuro.<br /><br />Gracias a una letra de amor esperanzado, las imágenes se sucedian nutridas de nuevos significados. Dan era como Jay en el año 2020. También tocaba la guitarra en el año 2007. Incluso si se conocieran podrían empatizar por medio de un sentimiento mutuo: el del hermano pequeño ignorado y minusvalorado por los allegados, familiares y amigos. Podía hablar con Daniel, hábil corrector de estilo de la revista <em>Turn</em> e irreductible del centeno. Tan aficionado como era a los juegos de cajas y de cubos, hallaría las conexiones menos evidentes entre los dos. Escribiría unas notas que servirían como punto de partida para una historia como la que necesitaba contar. Podía ser algo así como <em>Rocky V</em> mezclado con <em>Como ser John Malcovich</em>. Realmente, Dan prefería inclinarse por <em>Feeling Minnesota</em> que incluía una de sus mejores interpretaciones y que guardaba con mucho cariño.<br /><br />Era gracioso que Costa-Gavras se paseara por la cinta como un soldado ruso. Seguro que además estaba loco. John Landis era un hombre que tenia muchas ideas y a veces, se lucía tanto que se colocaba y le salían artefactos simpáticos pero llenos de agujeros. Por eso, cuando Dan sale de su apartamento dispuesto a hablar con Daniel sobre su proyecto pequeño, barato y sincero, lo hace con una hoja de <em>excel, </em>con cuadros y flechas aclaratorias y lo que parace ser un <em>timming</em> del proceso de ejecución. Ahora, los tiempos son de otro color. En los ochenta, se hubiera aparecido tranquilamente en el <em>Spanish Harlem</em> vestido de <em>King of Boogaloo</em> y con un letrero en el que se leyera “Dinero para Dan”. Hoy, lleva un esquema de una página y una guitarra con tendencia a los valses de sofá.<br /><br />Cruza el portal y sale a la calle. Camina por la acera de los comercios, tropezando entre los transeúntes y las cajas de fruta. Así hasta el Metro, donde no deja de tropezar, esta vez, con más prisa porque no llega. Sólo necesita cinco minutos para hablar con Daniel. Los mismos cinco que él necesita para extraer el néctar de la “idea original” y lanzar el anzuelo en una reunión improvisada con el propietario de la revista. Una emboscada como las de los setenta, cuando lo que perdías era un trabajo en una cafetería y algún que otro beso en la penumbra de una sala de cine. Entonces, con los anzuelos se lanzaban las personas, sin expectativas y sin la misma precariedad laboral.<br /><br />Hoy, es el día en el que al fin y al cabo, Dan decide si vuelve o no. Todos hablan de la suerte y de estar en el lugar y momento adecuado, pero aquí ya no queda espacio ni para que se produzcan casualidades. No tiene tiempo de comerse el mundo, sólo algunos hechos consumados. Esta noche, va a llamarla con una noticia distinta: “Estoy trabajando en ello y me voy a llevar una tajada de aupa”. Ella puede que se alegre por aquellos días tan buenos. En su voz, un reconocimiento de mil errores numerados correlativamente y la transparencia de un corazón roto. “Por favor, no me pidas disculpas por lo que hiciste o dejaste de hacer”. En el ascensor sube un hombre ardiendo con una carpeta de cartón en la mano. “Ey, me acuerdo de ti”. Suspiro. Vamos, vamos, vamos.<br /></span></div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-33624676403558834202007-11-01T10:49:00.002+01:002008-12-09T03:32:46.863+01:00Saqueadores de caminos.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja4PEnSBs9avJf2hg77kVKgJ01MeraGWRPSyktDSr1ZDxdo-RLxhY2uo2yut4RVEdTAjTVDAep_AZ0E7XNmnvdXitqin0KNPaop06zYfpJR80PcFiFLIbqExCTo7S4e_HwsPZsx3hdBvmm/s1600-h/camino1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5127806893794558690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja4PEnSBs9avJf2hg77kVKgJ01MeraGWRPSyktDSr1ZDxdo-RLxhY2uo2yut4RVEdTAjTVDAep_AZ0E7XNmnvdXitqin0KNPaop06zYfpJR80PcFiFLIbqExCTo7S4e_HwsPZsx3hdBvmm/s200/camino1.jpg" border="0" /></a><br /><div>Putos saqueadores de caminos<br />Sois sebo a los ojos del Padre<br />Os persignaría con esta azada<br />Una brecha en la frente abierta como un escorredero<br />La sangre, el agua roya desbordando al pie de la gravilla<br />Las ovejas bebiendo vuestra sustancia viciada<br />Y las babosas aguantando el tirón de la sequía del labrado<br />Sólo habéis salvado vuestros ojos muertos<br />Un metro más después de un lustro, no es una herida para nadie<br />Menos para la Sagrada Familia<br />Antes de ser reducidos se llevarán a cien dragones por delante<br />Su aliento negro derramado entre las piedras</div><div>Ya no puedo contener tanta indiferencia<br />Parece que ha estallado una guerra<br />Ya no los ando nunca,<br />Se han llevado lo que guardaba desde hacía veinte años<br />Los trabajadores de la tierra, los asesinos de la tierra </div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-45188405310708547742007-11-01T10:15:00.002+01:002008-12-09T03:32:47.038+01:00Reconsidérame.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmMzuxmVciY4Fw-HJeR9ZEjt4wrSiXhPTgVFn9zJaNjVDA86L5uaRblibCAbeJSUskpLcRl16LCPy2ruiRAdopLYAFK6hB2Itef6qJbt4G2JWz-2ziMWZOPiJAynYHvXlFSeHs-tG2_VKm/s1600-h/old_state_house1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5127798664637219538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmMzuxmVciY4Fw-HJeR9ZEjt4wrSiXhPTgVFn9zJaNjVDA86L5uaRblibCAbeJSUskpLcRl16LCPy2ruiRAdopLYAFK6hB2Itef6qJbt4G2JWz-2ziMWZOPiJAynYHvXlFSeHs-tG2_VKm/s200/old_state_house1.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div>Reconsidérame por la mañana<br />Aduciendo motivos que me hagan sentir bien<br />Cuando tu sonrisa me acompaña<br />No pude esperar tanto para decirte...<br /><br />Lo que supe de ti antes<br />Ya no quema como siempre<br />Estuve perdido ahora<br />Estaba como nunca, mira<br /><br />Reconsidérame cuando te vayas,<br />Abrasa la luz de la luna<br />Qué pasa por dentro cuando callas<br />Tarde tanto en soltar las cuerdas que...<br /><br />Lo que supe de ti antes<br />Ya no quema como siempre<br />Estuve perdido ahora<br />Estaba como nunca, mira<br /><br />Empújame con la indiferencia<br />Encontrada bajo la almohada<br />Tras el último libro que leíste<br />No aprendiste nada<br /><br />Reconsidérame cuando tengas un buen día<br />Pregúntame como estoy<br />O mejor, nada<br />Que si te sale solo, vuelvo a lo que se daba<br /><div></div></div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-50354315344892011372007-10-20T18:13:00.001+02:002008-12-09T03:32:47.253+01:00Permeables.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicRaLa_NLzw2deKxHjs8vqHmwUXxSpaHYVhp59tKkifyaVHmLsMTag7LLY4GII2eezyZjhMIDK5v5CHAvJHavfyx3100ag5jpTADURGCbkh3bkv2QkF04WwZyD7iYZx1VVaJF7sfSTB-6l/s1600-h/espinete2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5123453176229318434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicRaLa_NLzw2deKxHjs8vqHmwUXxSpaHYVhp59tKkifyaVHmLsMTag7LLY4GII2eezyZjhMIDK5v5CHAvJHavfyx3100ag5jpTADURGCbkh3bkv2QkF04WwZyD7iYZx1VVaJF7sfSTB-6l/s200/espinete2.jpg" border="0" /></a><br />El sol de las cinco de la tarde en la autovía<br />Llaman en El Prat al hombre que nunca estuvo allí<br />Los trenes que se pierden con desidia<br />Un suceso inexplicable como el polvo de ciruelas,<br />dispara las pupilas en un viaje con retorno<br />Guárdame los miedos del alma cansada<br />Fuerza mis muñecas de ávido de todo<br />Enseña tus créditos y rómpeme la cara<br />“Tuve ángeles” ayer, y hoy nada<br /><br />Hay nuevos románticos en la cuneta<br />Desplazados del uso erróneo de los canales emocionales<br />Hijos de la permeabilidad más despiadada<br />Cuando el realismo es una responsabilidad,<br />todos los nuevos se precipitan al fondo<br />Hay salteadores de caminos<br />No salgas de noche o de día o sin mi<br />Hacen carrera contigo<br />Contesta si no es más cierto que pasaba por allí<br />Ando despistando entre mentes varadas<br />Amarrando mis enojos de torpe y nuevo recién llegado<br />Hay un asiento vacío y está ocupado<br />Es un regalo<br />Es un cuento<br />Es un sueño<br /><br />Una chica se levanta de su sillón<br />Apila sus papeles y levanta su cabeza<br />Me dice que se va esta noche y que le encantan<br />“Qué como te quedas ahí parado”<br />“Qué como fuimos a habitar este absurdo”<br />“Es algo que te quería decir”<br />Considero la manera de no hacerte ningún daño<br />Voy a invocar al espíritu de mi abuelo o me quedo seco<br />No sé que pensará de este cachivache<br />Puede que me mande a cortar cañas<br />Puede que me sirva en bandeja por un recuerdo<br />Puede que me envíe a por esa chica<br /><br />Explotan mis deseos a las seis de la mañana<br />Cientos de chispas crepitan en mi ojos<br />Un largo recorrido hasta la orilla más alejada de tu cuerpo<br />Una llamada en el aeropuerto<br />Veinte mil calles detrás de mi espalda,<br />caen hasta lo más negro de esa madriguera<br />Hay un búho<br />Hay una picaraza<br />Hay una madre erizo que cuida de sus hijos<br />Caen hasta que la tierra envuelta en raíces los frena<br />El mismo suelo que pise anoche,<br />cuando tú no estabas<br />Cuando no supe donde estabas<br />Cuando no quise saber donde<br />La onda expansiva aún me hace temblar<br />Considero la manera de no hacerte daño,<br />pero dime donde estás hoyS. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-64624092183879496132007-10-06T14:49:00.001+02:002008-12-09T03:32:47.501+01:00El entibo.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha05xa9SjQc6iSWOMO6uG4Sdtv5v93wWcQhI88hUwXBlmgIc3GKiAkPV4EiwFBBdUtvE7WKJ2AamyL0uO8x0Yt92THZVB7ih9_9epkQckWV_1Xv8kc-437Iz8F6Y56KcL1MLyvOUipUQ1u/s1600-h/20070322170340-tajadera.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5118206646043987730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha05xa9SjQc6iSWOMO6uG4Sdtv5v93wWcQhI88hUwXBlmgIc3GKiAkPV4EiwFBBdUtvE7WKJ2AamyL0uO8x0Yt92THZVB7ih9_9epkQckWV_1Xv8kc-437Iz8F6Y56KcL1MLyvOUipUQ1u/s200/20070322170340-tajadera.jpg" border="0" /></a><br /><div>En la otra orilla caminas de prestado,<br />los segundos que te dejan son una ventana,<br />abierta de posibles y sueños arrastrados,<br />¿sabes cuanto queda hasta tu manzana?<br /><br />Mi corazón de espirales está entibado,<br />vence desesperado como un salto de agua,<br />ajusta las vueltas de la palanca,<br />yace sólo entre el cemento y las arañas<br /><br />No es una prueba de demolición controlada,<br />es un suspiro sucumbido bajo la herrumbre,<br />cuanto más aprietas a la canción fácil,<br />más lejos queda mi paz o tu casa<br /><br />Mira, lanza una señal por debajo de la verja,<br />la recogeré con las manos limpias, ya sabes,<br />estaré faltando a mis principios como antes,<br />cuando no había nada por lo que entregarse<br /><br />¿Me vas a dejar que deje de explicarme?<br />No tengo nada guardado, todo se sale,<br />todo se escapa por donde vino,<br />el mismo día que nos presentaron ya es distinto<br /><br /><div></div></div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-82631423246462785022007-09-30T12:47:00.003+02:002010-03-20T17:20:27.472+01:00Shopgirl, revisitado.<p align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf5mElDNfZVLvUpgmIOkIk33IFTMSN2Rxzkn5o4mpMu9jKI6N1orpFd_XccWYMEL8dlXgRL2oG5ZalaJgpuUuQ8M6HjVsifQzJakdXJ8ooMUfjknWCChiOl1PrgDPOeR3S99b9ogMPymvo/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5115947488951324354" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf5mElDNfZVLvUpgmIOkIk33IFTMSN2Rxzkn5o4mpMu9jKI6N1orpFd_XccWYMEL8dlXgRL2oG5ZalaJgpuUuQ8M6HjVsifQzJakdXJ8ooMUfjknWCChiOl1PrgDPOeR3S99b9ogMPymvo/s200/untitled.bmp" border="0" /></a><br />Unos nervios razonables pero irracionales hacen que ella despierte a mitad de la noche completamente atribulada. El martes irán a ver una película y no sabe cual proponer. De principio, ya se ha planteado renunciar a su elección ya que no quiere morir de éxito o ridículo. </p><p align="justify">En el interior de su cabeza reproduce en una tabla con cuatro columnas y diez filas, los cuarenta resultados distintos que ofrece el final de una cita. Todos ellos, obtenidos tras la aplicación de los cuatro modelos de conducta habituales, a los diez escenarios comunes en un encuentro entre dos con posibilidades: <em>confianza</em>, <em>nerviosismo</em>, <em>empatía</em> y <em>sublimación espontánea</em>. Una película de Steve Martin guionizada por el mismo es una opción acertada, pues su combinación de ternura y humor inteligente, asegura en el orden de cuatro a diez resultados favorables, incluso, en la columna “confianza”. Una vez tuvo una historia que siempre desembocaba en la ansiada columna, pero ella sabe que no es por tendencia a escoger películas inapropiadas ya que siempre que intenta rellenar la tabla termina con dolor de cabeza, y aunque los demás no lo vean así, es una chica práctica y moderadamente romántica los domingos.</p><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><p align="justify">Y es de advertir también, que no siempre la funcionalidad nominal de la columna se corresponde con la virtualidad práctica de los resultados. Así, una relación prolongada en años y forzada en la tolerancia puede sostenerse perfectamente en un diagrama <em>xy </em>de prospera recta o en fotografías digitales de generosa definición. Por el contrario, el chico que trabaja dos mostradores a la derecha de ella, no detenta ninguna posibilidad latente. Sin embargo, es paciente con el publico y significativamente resuelto en ocasiones. Cuando él peina la planta en largas zancadas a la busca de un supervisor o bien, a fin de reponer un producto agotado, ella puede verle entregado y pleno. Asume el papel de extrema cortesía sin aspavientos y cree cuidarla o al menos vigilarla, cariñosamente preocupado.<br /><br />Él también puede verla entregada y plena cuando peina la planta en pequeñas y encantadoras zancadas. Indiscutiblemente resuelta en el desempeño de su trabajo y solidaria con los demás como no se conocen dos, le gustaría invitarla a salir. Ir a un sitio, lejos de la planta, donde después de abrirle la puerta poder retener su olor durante más de tres segundos. Donde pueda mirarla sin interferencias y sin miedo al desastre. Donde pueda saber de sus cosas de otra manera. Podría llevarla de paseo el día que muere el otoño. Entre los frutales centenarios ha sido testigo en algunas ocasiones de un suceso extraordinario, no sólo porque poca gente lo conoce sino porque es realmente llamativo. A media mañana, cuando las hojas cansadas y cumplidoras llueven sobre la hierva recubierta de manzanas, el campo se transforma en un imponente palacio natural de ocres y verdes. Entonces, si tienes la suerte de que los rayos de luz venzan la blanca película de la niebla, el sol prende el rocío y la fruta que paciente espera servir de abono, recupera su reflejo amarillo. Justo ahí emergen las abejas, que como una nube dorada y protectora conectan a cada árbol en un milagroso reporte de energía. Ellas saben que les dio la vida a puro de arrojar manzanas que no podían servirse en la mesa. El favor se lo devuelven de esa manera. Y quizás le arrancaría otra sonrisa, otra que guardar como hace con todas las suyas. No está mal para un chico que es como un niño con serios problemas de relación.<br /><br />Mientras tanto, ella continua con su diatriba. Parece que va a escoger la cinta del cómico de pelo blanco. Ello le va a permitir aferrar dos o tres comentarios ocurrentes al hilo de la pericia novelesca del susodicho. Es un dato desconocido y a ella le encanta hacerlo saber porque hay pocas cosas de las cuales una puede estar segura y esa es una de ellas: alberga sanas esperanzas de que en unos diez años puedan otorgar el premio Novel a Steve Martin. Está afirmación, dicha con gesto amable no genera un desconcierto irónico sino ocho resultados favorables en las columna “empatía”. En otras ocasiones ha probado varios resortes con lo que vincular esos ocho resultados pero ninguno de ellos a germinado oportunamente. Por el contrario, no hay posibilidad de fallo con una aseveración tan rotunda. Quizás él conozca si retransmiten la gala por televisión al igual que hacen con los Oscars. Si lo hacen, le gustaría calzarse en su sofá y saborear ese momento brillante mientras disfruta de su estampa de pionera bondadosa.<br /><br />Ahora, debe vaciar su cabeza y dormir esforzada. No hay ninguna película ni tampoco libro, que tras su posterior procesamiento arroje más de un resultado favorable en la cuarta columna, pues como si fuera un laberinto trazado con setos y flores que requieren ser admiradas, ha olvidado la verdadera finalidad de encontrar una salida en ese entretejido de situaciones cotidianas. Parece terrible pero no lo es tanto para una chica acostumbrada a tratar con una clientela tan dispar. Esa noche, augura una luz sanadora y cierta desconfianza en las matemáticas.</p>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-81441037981745113762007-09-22T15:06:00.002+02:002008-12-09T03:32:47.968+01:00Las mismas intenciones.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGZY4-ZYpXTJmUyedEyRiiHORS0lwznoJ0VOd7EngOBshyphenhyphenbm_79R9_zV8YsLaRPqo7yvZ76YnhlLMKduKc-s8JiPG78LhAFuI_pmtbVCv8myMoDA4YAOHr882lUL-Ip3i0Gacta7-Ytr8k/s1600-h/ArcherCityRoyalTheater404RichardBerger.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5113014352918397426" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGZY4-ZYpXTJmUyedEyRiiHORS0lwznoJ0VOd7EngOBshyphenhyphenbm_79R9_zV8YsLaRPqo7yvZ76YnhlLMKduKc-s8JiPG78LhAFuI_pmtbVCv8myMoDA4YAOHr882lUL-Ip3i0Gacta7-Ytr8k/s200/ArcherCityRoyalTheater404RichardBerger.jpg" border="0" /></a><br />Vi a Peter Bogdanovich haciendo de gangster. ¿Te quedarás conmigo? Por favor, lo vi pero no quería. Entiéndeme, no pasaban nada por la tele. No hacían cosas que pudiéramos comentar y de las que extraer ideas interesantes. A ti te gusta lo mismo que a mi pero no había nada sobre lo que discutir y por eso lo vi, te lo prometo. Venga, quédate y ábreme las piernas. Salía esa actriz que te pone tanto. Quizás quieras pensar en ella. Soy morena y también tengo una peca en la mejilla. Soy parecida: más que andar, troto los diez metros lisos de soledad en mi sala de estar. Lo hago de madrugada y de mañana, cuando duermes exhausto y cuando te haces notar como un extraño. Fíjate que hoy me he pasado un poco. Un poco, nada más. Pero sigo trotando para ti. Qué bonito que podamos compartir tantas cosas aunque cuanto cunde esta decepción.<br /><br />El sábado pasado, cuando vimos en el cine esa película china sobre la necesidad humana de romper con lo inmutable, todo el mundo se estremecía. Los largos silencios y las palabras afiladas y acicaladas tenían como pretensión dejarte con las manos llagadas. Tú, sólo te quedas con lo bueno. Esas simas que supuran sangre. Que hay de lo otro. De lo erróneo, de lo inadecuado, de lo ridículo, de lo cobarde. Y quien era esa chica de camiseta gris y pantalón verde. La recuerdo de cuando fuimos a ver a Dominique A. Su cabello corto y castaño la hacían irresistible y gemía y musitaba entre risas de plata. Era una rosa negra y tu eras un pequeño busto parlante. Estaba más pendiente de la barra que de otra cosa y yo estaba más pendiente de ella que de ti. Casi muero sepultada bajo un ritmo sincopado.<br /><br />¿Por qué tardaste tanto en volver del baño? El acomodador terminó por mirarme mal. Lo mismo debió pensarse que me quería colar para volver a ver este suspiro oriental envuelto en papel de regalo. Cuando era pequeña, fui a ver con mis padres <em>Los Intocables de Elliot Ness</em>. Llegamos tarde y no supimos que una tienda había sido reventada por una bomba. Un conocido que trabajaba en la sala insistió en que volviéramos a entrar en la siguiente sesión para así poder ver el comienzo de la película. El principio de todo no era el principio de nada y el fuego y los cristales, asolaban el fotograma ante decenas de rostros expectantes. Mi cara se iluminaba por la explosión pero eso no significaba nada. Ni siquiera que te iba a conocer. Otra vez. No te mosquees pero no sé que mierda me estas contando. ¿Qué son esos libros? ¿Un “maldito” de los años cincuenta cuya obra se recupera en una edición inmaculada? Era homosexual y lúcido. Un buscador pleno en las arenas tenebrosas de la vida. ¿Dónde vas a ir con esto? Al fondo de mi pecho o a mi sexo de mermelada. O es que acaso quieres regar mi espina. Tienes tan pocas opciones que casi creo que te veo venir.<br /><br />Ya sé que ha estudiado esa chica y en que trabaja. Respira debajo del agua y tiene una beca financiada por el Ayuntamiento. Ya sé cual es el disco que te ha grabado y que te dijo a la salida del concierto. A pesar de todo, no sabes que fueron dos minutos eternos para mi y a pesar de todo, me duele que pienses así . No debiste creerte nada cuando te dejé las cosas claras. ¿Te parece que yo puedo dejar algo claro? Soy más frágil que tú y más insegura. También hizo <em>La última película</em>, así que ten un poco de respeto, cabronazo. Te enseñó lo que era "La Gran Depresión" cuando eras un crío pero sigues soñando de prestado. Esa chica tan guapa también lo ha notado o lo hará. Y créeme: no será tan comprensiva como yo. Olvídate de sus ojos, olvídate de su cuerpo y no me la presentes nunca. He apagado la televisión. Corre hasta donde estoy. Hay una cosa aquí que puedes tener si te apresuras. Está tan húmeda que no va a preguntar por tus propósitos. No es esa cosa llamada amor pero se le parece. </div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-22969826094981286492007-09-15T14:48:00.001+02:002008-12-09T03:32:48.121+01:00Espero, sí, mañana.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0Jjqe78d8GDL6G9Czuwl1VSgA-1LcAb4kmMheetDG88r2aPXk5ckRUYBW01w-xfterc5d0r7Lhla4pHoeiW3LFOiULI8mf279fzOpuV10fMy335PFRqEXaUaY5u7MEGDmbmRXTn1qcPaq/s1600-h/elizabethtown-4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5110413000226897746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0Jjqe78d8GDL6G9Czuwl1VSgA-1LcAb4kmMheetDG88r2aPXk5ckRUYBW01w-xfterc5d0r7Lhla4pHoeiW3LFOiULI8mf279fzOpuV10fMy335PFRqEXaUaY5u7MEGDmbmRXTn1qcPaq/s200/elizabethtown-4.jpg" border="0" /></a><br /><div>No te sabría explicar las cosas, por qué pasan, "porque mandan"<br />Flotamos en un magma y eso lo sabemos, una cortesía preocupada.<br />Porfía por tus nervios, vigila por mis manos, escapan.</div><div><br />Te has sentado conmigo y como me aprietas con tu mirada,<br />algo libre habla.<br />Tan osado es no dar importancia a tu sonrisa como olvidar mis palabras.<br />Te las dije de noche o con ventana,<br />los detalles hoy no son importantes, espero que sí mañana.</div><div><br />"Porque sigues con tu vida",<br />por qué pasar tantas horas juntos nos afana en mantener la distancia.<br />Puede que sea una solución, pero no es sana.<br />Puede que te vuelva a ver tras un fin de semana, puede tanto como nada.</div><div><br />Los olores, las canciones, las familias, los reflejos que se pierden,<br />tus deseos y mis intentos.<br />Los caramelos, las amigas, las paradas, los zapatos que se pierden, ...<br />Las disculpas no son gratuitas ni formales,<br />sólo esconden mi respeto y mis ganas.</div><div><br />Cómo ha sido que me gustas tanto como te veo.<br />Dónde quieres que lo deje, en tu boca o en tu pelo.<br />Y cuándo terminará esto.<br />A la luz de los hechos, espero que sí mañana. </div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-12272313723506473192007-08-25T19:19:00.010+02:002011-07-10T16:49:44.856+02:00El deseo de ser Brenda Loring.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ1OdUUVlKlXDKDfIl7z_0ajFIumxVl-zLnhyphenhyphenjW2oZdgYRLp59-VbVQggedsH-1uIG7fYczjIXrP8JDIIKfKPn_LqHfcUxPGRdrxizcIom35GTVlvh3Oh9oZyj_Qr96muvRYQEmCG_g80M/s1600-h/Mia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102689381232736210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ1OdUUVlKlXDKDfIl7z_0ajFIumxVl-zLnhyphenhyphenjW2oZdgYRLp59-VbVQggedsH-1uIG7fYczjIXrP8JDIIKfKPn_LqHfcUxPGRdrxizcIom35GTVlvh3Oh9oZyj_Qr96muvRYQEmCG_g80M/s200/Mia.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify">No conozco tanta gente amable por eso fue agradable y hasta interesante que en un ambiente tan poco propicio para mi supervivencia personal y social me comentara algo que yo había defendido con manifiesta vehemencia en mi anterior blog. Claro está, que no conocía mi anterior blog porque sólo lo habían leído cinco personas y él, no era ninguna de ellas. Además, esas personas, si bien son en un setenta por ciento muy amables todas opinaban lo mismo que yo. No soy buena contadora y mis aptitudes para moverme sobre un “centro de atención” no es que dejen mucho que desear sino que no se desean. No se desean porque he acotado de una manera muy estricta cuales son mis maniobras y movimientos y la zona acordonada la he fomentado con persistencia y también, con alguna salida de tono.<br /><br />Mi amiga Eli lo sabe y a veces, cuando nos presentamos en fiestecillas o encuentros prevenidamente espontáneos entre grupúsculos de sexos diferentes, me suele presentar como se debe presentar a los artistas de éxito insospechado cuyo arte nadie comprende. Ella, lo hace para protegerme y para disculparme pero eso no sirve de nada. Ya le he dicho que esa actitud me empequeñece porque no soy nada <em>underground</em> ni nada <em>alt.</em> y aunque me confunden con una de ellas, se supone que por mis gafas y por la ropa que visto, no me puedo comportar como tal.<br /><br /></div><br /><div align="justify">En una ocasión, fatídica, quise llevar mi papel donde Eli no había podido y me introduje sin los utensilios precisos en una conversación sobre Miles Davis. Dije algo sobre como se te entumecen los carrillos cuando soplas la trompeta y fue como el último gran oso blanco corriendo por una estepa desnuda de vegetación y acosado por una jauría de cazadores por deporte. Sobra decir que me abatieron antes de que alcanzara la alambrada. En cualquier caso, dicha alambrada me hubiera freído porque aparentemente estaba electrificada. Eli, me reprendió cariñosamente. Tiene muchas cosas buenas y una de ellas es su paciencia de Gran Jefe. Cuando parece que se han acabado todos los víveres siempre es capaz de sorprenderte (y ayudarte) con una golosina que al menos, te mantendrá hasta el día siguiente. En realidad, ella me presentó a ese chico.<br /><br />A mi me gusta jugar con los imanes de las neveras y por eso me había distraído en la cocina cuando intenté ayudar con los postres. Esa hipnótica energía que desafiaba la fuerza gravitacional. Aquello era demasiado: <em>Roma ciudad eterna</em>, <em>Formentera</em>, <em>Benasque mágico</em> y <em>Recuerde cerrar el frigorífico, la nueva era glacial te lo agradecerá</em>. Eli me sacó del Pirineo de un tirón de manga y me presentó al comentarista audaz que mira por donde, era el anfitrión y el que soportaba los costes fijos del evento. Mientras los comensales y los bárbaros daban buena cuenta de las últimas pastas y tras exprimir mi airada defensa de <em>Los Pilares de la Tierra</em> mediante argumentos que, por supuesto, él no compartía, nos encontramos en su dormitorio donde al parecer y como pude ver, además de su cama, tenia sus discos, sus películas y sus libros. </div><br />Como le había hecho saber que leer era mi afición predilecta, la que cuidaba y protegía de la perversa rutina, quiso prestarme un libro. Una vez más, tuve que confirmar para mis adentros lo agradable que era. Miré la cama y pensé en si esa noche podíamos terminar enrollados. Me lo imaginé besándome cuando volvió a insistirme en que escogiera un libro. Yo no me lo iba a leer, quizás lo intentaría pero había muchas probabilidades de que ni siquiera superara el primer capítulo. Con este condicionamiento en la cabeza, me incliné sobre una de los estantes de la librería e intentando evitar las editoriales que me deprimían, peiné de un vistazo los ejemplares que lo llenaban. Finalmente, opté por el volumen más escueto. Podía leerlo rápido y en caso de que no se lo devolviera, no iba a suponer ninguna pérdida sensible. Era un libro titulado <em>El Manuscrito Sangriento</em> y que supuse una novela policíaca. Me lo entregó y lo adornó con el comentario de que formaba parte de una serie de novelas sobre un detective llamado Spenser que hace años, trasladaron a una serie de televisión. “¡Sí hombre, la de Robert Urich!”, exclamé. “¿Conoces al autor?”, me dijo muy serio. Sin tener ni idea de quién era le contesté: “Sí, es el jodido Robert B. Parker”. Y los dos nos echamos a reír.<br /><br />A la mañana siguiente, una vez más, la ley de la gravedad había sido derrotada. Si la noche anterior había una pequeña posibilidad de que leyera la novela que me había dejado, hoy ya lo tenia muy claro. Nunca se la devolvería o bien, se la daría en algún momento inofensivo para los dos. Con mi vaticinio convertido en hecho, abrí el libro por su ultima página y leí en voz alta: “<em>Miré el cuadrante luminoso de mi reloj: 6.45. Me sentía fatigado y agotado. Pero tenia la certeza de que no podría pasar la noche solo sin ponerme a gritar de manera incoherente a las tres de la madrugada. El reloj marcaba las 6.55. Encendí la luz y me quité el reloj. Dentro de él todavía tenia escrito Brenda Loring, 555-3676. Marqué el número, ella contestó. Hola, dije. Me llamo Spenser, ¿se acuerda de mi? Se puso a reír a carcajadas; era una risa fantástica y con clase. Tenia los hombros anchos y los ojos bonitos, recuerdo. Se puso a reír de nuevo. Una risa sana, llena de promesas. Una risa de puta madre cuando pienso en ella</em>”. Quise que mi risa sonara así y fue un momento bastante patético. Evidentemente, él, ni siquiera había leído la última página.</div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-75535760579146044172007-08-25T18:54:00.001+02:002008-12-09T03:32:48.496+01:00Las estaciones.<span style="font-family:georgia;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNznigtHoVo7s4xFlzM0teLhHjbEttmzXk2mbEidCdcXDZVy1WyOObl8pQ0Q4THRaKkt9PRDaK98dvzz__4NyqSY7y8wZ0PeLQey72DeTvVv-P19hcISkOmjAHYpL438HjGufCkxa7KRmY/s1600-h/ACD8A.tmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102683097695582146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNznigtHoVo7s4xFlzM0teLhHjbEttmzXk2mbEidCdcXDZVy1WyOObl8pQ0Q4THRaKkt9PRDaK98dvzz__4NyqSY7y8wZ0PeLQey72DeTvVv-P19hcISkOmjAHYpL438HjGufCkxa7KRmY/s200/ACD8A.tmp" border="0" /></a><br /><div>El otoño me desbordaba, suerte y sorpresa, la luz intensa que llamaba a mi puerta, “no desaparezcas y me dejes dormida entre la broza seca”<br />Me das a entender y me das alimento, me das algo que conservar y algo que perder<br /><br />El invierno me preparaba, los sueños montados en una cometa de papel y tu voz minando mis ataques de incertidumbre<br /><br />La primavera no me superaba, me equivocó mil veces, ecos ahogados en conatos de buen tiempo y suspiros que no hacían la carga más liviana<br /><br />El verano me maltrataba, hallando jardines en rincones plagados de alimañas, ruinas de las que brotaban cosas que respiraban, flores que dibujaban estrellas enfermas, de esas que jamás regresan<br /><br />Las estaciones son el diario de los esfuerzos estériles y un marcador cruel<br />Abro la ventana, el sol, cegador<br />Debería estar feliz pero te echo de menos y no vuelve la tristeza a mirar para otro lado</div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-16430578642216025002007-08-24T13:30:00.003+02:002011-07-10T16:51:03.138+02:00Pendleton.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwg_qNNiMLk5ndP-4eBe9IluBwjAUb-UFJVbuNHuHQrtRPvIoyj4T_TSKhTb1FcGBUfqPLOG3VECOhdThlb1v4Z4ZY7QpFSJ-UOQWjzveVGhNNkym7x3oJPC1DcVv4ABd858nSItCeH5yu/s1600-h/townmap.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102228252069001122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwg_qNNiMLk5ndP-4eBe9IluBwjAUb-UFJVbuNHuHQrtRPvIoyj4T_TSKhTb1FcGBUfqPLOG3VECOhdThlb1v4Z4ZY7QpFSJ-UOQWjzveVGhNNkym7x3oJPC1DcVv4ABd858nSItCeH5yu/s200/townmap.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><p align="justify">Tengo el nuevo disco de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Buffalo</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Tom</span>. Es como si volvieran a casa. A la mía, pequeña, estrecha, aparentemente iluminada, moderadamente acogedora. Tengo un balcón y puedo salir y asomarme de cuerpo entero mientras los escucho. Es lo mejor de este espacio, discreto y panorámico. Además, la gente no me ve. Los repartidores son <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">replicantes</span> con visado ilimitado de acceso a las calles peatonales. Me inquietan, amenazan con atropellar a los viandantes. Unos serios y otros relativamente sonrientes. Hay pocos porque es sábado, casi la hora de comer y los suministros ya estarán asignados a sus respectivos. No debería tener que explicar porque suceden las cosas pero el encuadre que me proporciona el balcón me obliga a ello. De otra manera, me expongo al vacío mas absoluto pues no me ven, no reparan en mi, ni me saludan con un gesto de cabeza. </p><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><p align="justify">Tengo que comer pero eso será mas tarde. Después de que me termine las uñas y algún que otro pellejo de piel. Voy a dejar ese libro a mitad o así. Ayer, cuando regresé de ver a mis tíos y encendí el móvil, no había ningún mensaje y eso me dejó mal. Creo que adolece de verborrea del alma y eso es lo peor que se puede tener. No es culpa suya, la familia, los amigos, le han sembrado de consentimientos, tiene el mismo visado ilimitado que los repartidores. Y a mi, me ha atropellado. No lo vi, se me echó encima con evidente desprecio a la vida. Él se excusa con la observancia de pequeñas normas de salón. Te blindas y te crees todo lo que te viene de dentro. No me escucha. Es un suicida bochornoso, se arrastra hasta mi falda y en posición fetal repite una oración insoportable. </p><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><p align="justify">Voy a escucharlos desde el sillón. Desde el balcón me hiere tanto <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">situacionismo</span>. Cuando suena <em><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">Pendleton</span></em> me encojo por dentro porque me siento así. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Bill</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">Janovitz</span> era todo <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">testosterona</span> apasionada y no dejaba que miraras a nadie más. Hoy me fijo en ese otro chico, sigue teniendo la misma voz que hace diez años. Pero ahora, escucho como le tiemblan las cuerdas vocales y en esa canción parece que encendió el móvil y no tenia ningún mensaje. Hay mucha soledad expuesta a la luz del día en ese tema. No me queda más remedio que encogerme también por fuera, recoger las piernas, abrazarlas y tolerar este soplo helador. Tengo exámenes por corregir. ¿Adivinarán donde estuve el fin de semana cuando les entregue los resultados? Posiblemente imaginen que estaría con el cuerpo lleno de pliegues y colmando mis cajas de resentimiento. Se equivocarán. Mira como termino con esto, se hunde hasta las entrañas más recónditas. Y con todas las cosas que tengo que hacer aún. </p>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650544417929313441.post-72893181308657977602007-08-24T12:06:00.001+02:002008-12-09T03:32:49.198+01:00Fidelidad.<span style="font-family:georgia;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJKRsdGlNOxFbdvXMShFiAWH4HYq6adwuKtyaypzcpLml0loZfHJL82aSG-dGzP7NAPW9AoAedhtvE2NCd5uyRGjjtCsewZly9NqNpejrR4szVdq2hNnq0EK3AbHr26nApZ9EfuiCmOXcl/s1600-h/vinyl.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102206588253960082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJKRsdGlNOxFbdvXMShFiAWH4HYq6adwuKtyaypzcpLml0loZfHJL82aSG-dGzP7NAPW9AoAedhtvE2NCd5uyRGjjtCsewZly9NqNpejrR4szVdq2hNnq0EK3AbHr26nApZ9EfuiCmOXcl/s200/vinyl.jpg" border="0" /></a><br /><div>Todo el mundo opina en la distancia, se lleva contemplar de refilón<br />Es la cuenta atrás lo que me hace rozaduras en los talones<br />En las estanterías y en los cajones abiertos se abre la veda de las oportunidades<br />Ya sabes lo que vas a encontrarte cuando salgas de ahí: un cielo roto excusándose por no ser tan abierto</div><div><br />Explícame lo que aprendiste dentro: cómo era el agujero, cuantos ojos brillaban en la oscuridad, las medidas de tu angular improvisado<br />Todo eso te va a servir, todo eso me va a servir para que alientes mis planes</div><div><br />Me pierde tu corazón lo-fi, me cuenta más cosas de las que dices con palabras o con las manos<br />No habla tu idioma y por eso no está tan asfixiado como tú por encontrar una foto de catálogo<br />No quiere que le aguante la mirada ni unas vacaciones<br />Escupe esos delirios ¿No ves que le haces daño?</div><div><br />Lo que necesitas es abandonar esa causa<br />Yo, ya lo he hecho </div>S. Allsihttp://www.blogger.com/profile/02903240416539683758noreply@blogger.com0